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Die Leere ist bloß Illusion,
ist selber nicht,
nur des Seins Sohn,
im Gegenlicht.

Die Form wir fühl’n
von außen stets.
Wo ist der Weg,
wo ist die Tür?

Im negativen Warteraum,
harren wir;
und unser Herz ist ruhelos.

Ist uns zugesperrt von drinnen,
oder haben wir,
die Tür verschlossen,
von draußen?

Am Anfang war das Wort,
gesalzen, bitter-rein;
ich lehnte ab, zog aus,
mir selber nachzufolgen.

Der Geist ist willig,
das Fleisch ist schwach—
die Welt ich auszog zu besiegen,
sie lachte doch,
zuletzt am Ende.

Ich suchte nach Geborgenheit,
doch fand
nur leere Lust.

Und immer wieder zog mich an,
was eigentlich ich hasste—
die starke Hand,
die mich umschlang, aber nie
umfasste.

Doch niemals hast Du aufgehört,
auf mich zu warten.
Du reichtest mir das eine Wort—
Dein Nein,
und somit bin ich heimgekehrt.